Sleeping beauty

Cayó, rendida, por su propio peso. Esa silla le pareció, cual evento novedoso, el mejor de los placeres momentáneos. Llevaba escasa indumentaria, tan propia de quienes bailan. Pero ahora había acabado, y tenía frío. No demasiado, el justo como para que un trozo de tela a modo de abrigo le mantuviera estable, mientras leía. Había cogido aquel libro, con el que jamás imaginó hacerse asidua. Los prejuicios sobre él habían sido determinantes tiempo atrás. Sin embargo, hacía unas semanas arrasaba una hoja, o dos. Justo coincidió con el declive de su actuación. No sabía si había sido coincidencia, dudaba de este hecho tanto como del razonamiento de esa coincidencia. Los quizás le caían como rayos, pero escaseaba de la glucosa necesaria para combatirlos. Esto le convertía en pasiva. En mecánica. En, inconscientemente, a la espera. Así había caído en esa silla. Así había vuelto a coger el libro, lleno de aventuras, de distinción, de detalles. Lleno de vida. Y leía. Leía mientras esperaba una nueva actuación. No le ponía música, ni baile, ni estética. No sentía ningún miedo. Jamás sintió aprovechar tanto cada pequeño segundo de su vida. Sentir dejaba de ser, estúpidamente, tan ridículo.

Cuando la imaginación corre así al mirar una simple foto, igual hay que ir a hacérselo mirar