Click

Dentro de que hace mucho muchísimo que ya no siento pena ni gloria, que voy por la vida como por inercia y que me resbala salir a la calle en pijama (casi llegando al punto, aún no, recemos), me parece un auténtico acontecimiento que de repente haya vuelto a disfrutar de algo. De la música. Después de un parón importante en lo que viene siendo descubrir nuevas cosas, anoche se dio con Portugal, the man. Vía EP "Waiter, you vultures", me sacó de un pozo de mierda bastante hondo durante las cuatro vueltas que le dí al disco mientras - para variar - mi mano derecha escribía esquemas que amenizar el arsenal de hojas de turno.

Y mañana voy a por un i-pod, que alguna ventaja tenía que tener no salir desde hace dos meses y contenerse a arrasar con las ofertas de discos de la Fnac y tener menos vida interesante que pagar desde hace trilenios.

Ya sé que sueno como un oso amoroso deprimido porque no está suave y esponjoso pero, francamente, me importa un pito.

Portugal, the man. Gracias.

Ah. Este viernes Biffy Clyro, dentro de un mes The Cranberries a lo revival profundo y, después, Russian Circles.

Ya echaba yo de menos esa terciopelada sensación de poner las metas del transcurso de los meses en tal o cual concierto.

¡Tautología! - dijo la tortita de la izquierda-.

Son las 5.54 a.m. del domingo. Y una lleva ya veinte días de exámenes y le quedan aún otros veinte, así que, dado que el culamen se mueve lo justo - no need for details - y las horas pasan, agobiadas, contando hojas y esquematizando lo ya esquematizado, miras la hora y son las 5.35, hora de, o bien irse a la puta cama y mañana será otro día igual que el de hoy, o bien plantarse en la cocina y hacerse tortitas a modo de desayuno dominguero que no respeta ningún plan definido. Total, como para preocuparse del ruido de la batidora: mis super vecinos seguían duchándose - no hacen otra cosa que ducharse - y encendiendo el microondas - no hacen otra maldita cosa que usar el microondas - más sumar a la sinfonía el golpetazo de la tapa del váter - no sé por qué coño no conocen el concepto de "Trata ya no a tu semejante, sino a tu váter, como él te trata(ría) a tí"-. Se me olvidaba, no hacen otra puta cosa que mear y soltar la tapa del váter, de hecho suena a experimento sobre la gravedad, o sobre la no gravedad que aún no saben (¿Qué? ¿Confiar en su inocente ignorancia?), existe.

Y eso, que me he hecho tortitas para dos personas y media y ahora son las 6.01 del domingo y voy a ver si duermo, que mañana va a molar mucho el panorama, y el lunes, y el martes, y así.

La cosa es que puede decirse, con toda seguridad, que este examen lo llevo mal por a), b) y c); pero - y esto es un mensaje aún más directo a mí misma - los hechos hasta ahora me han devuelto al escalón del tripartito codos-codos II-suerte, así que, si sale mal, que salga mal, porque luego, cuando salga bien, habrá salido bien.

Mmm... joder, tortitas. Es un poco como llamar al vecindario para enseñarle una de esas maravillas que uno puede encontrarse al mirar al váter después de haberlo calentado, no obstante como la foto recuerda un poco a un tipo de esas maravillas - a la fiestera, vaya, trompetitas y serpentinas - pues lo dejaré en que ya son las 6.10 del domingo y esto ha sido una muestra más de lo mucho que me gusta escribir, el poco sentido que tiene según pasan los años y la necesidad imperiosa - y esto me temo que es inmortal, que no invariable - de reírte con la caída de alguien, del humor caca-culo-pedo-pis y de contarle a la polilla óptima compañera de piso lo absoluto y relevante de tus pelotillas de los pies.

Tortitas.

Exactly the same

'Es posible que, como la mayoría de la gente que se encuentra en el extranjero, fuese incapaz de situar a la gente, de elegir un marco adecuado para su retrato, cosa que en B. le hubiese resultado de lo más sencillo; es decir, tenía que enjuiciar a todos éstos bajo una luz prácticamente uniforme, y desde este punto de vista sus acompañantes debían de parecerle ejemplos soportables del color local, del carácter nacional. Esto explicaría muchas cosas, su determinación explica las demás.'

Truman Capote, Breakfast at Tiffany's. (Nada que ver película con libro, evidentemente. De hecho, cagada seria y gilipolleces de merchandising para las post-popies de rigor)

The Results

JODER, SÍ.

¡SÍ!

THANKS GOD. FUCK YEAH. Y cualquier otro grito de aleluya. A la mierda el término linfoma, cáncer e impotencia de los cojones.

¡SÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍ!

You might say I'm losing focus

(Sí, me estoy leyendo ese libro otra vez, esta vez en inglés, sustituyendo a la música que ya no puede sonar en los eternos tiempos de transporte madrileño)

Con ustedes una de las canciones que se encontraría, fácilmente, entre los 5 primeros puestos del top 10 de mis canciones favoritas de todos los tiempos.

Alguien debería darme un toque de atención si pasan más de dos meses sin hacerle caso a ninguno de los discos de este maldito genio.

Hooker with a pennis

Verás, querido, tú siempre has buscado el placer inmediato. No como cualquier ser humano, de hecho sí como muchos, pero desde luego con una obsesión muy gore por librarte de todo lo que podrías resumir en negativo. Errores, culpas, cagadas... toda esa bolsa de sucesos. Eres un auténtico artista en esquivar mínimas sillas de castigo, y alimentarte con sucedáneos de comida que no son más que tu placebo personal de supervivencia. Podrías engañar a una masa de cerebros que comparten contigo liberaciones de serotonina, o dicho de otra forma, cachondeo y carpe diems del momento. No conseguiste engañarme a mí y ni mucho menos lo consigues ahora, relevándote por encima del cataclismo, con las nubes mamándote calma, con conclusiones que una pelusa encuentra cuando por fin el viento sopla a su favor y se deposita en su rincón, bien calentito, bien seguro. El secreto, en realidad, no es que yo sea un detector de mentiras que pudiera hacer sonar su alarma cuando capta lo que se propone, no. De hecho los detectores de mentiras, como los tests de la Cosmopolitan y los relativamente reconocidos psiquiátricos no detectan nada absolutamente fiable: el ser humano sabe mentir. Aprende a mentir. Y es totalmente capaz de aprender a hacerlo saltándose toda clase de muestras fisiológicas, aquellas en las que se basa un detector de mentiras. No es que te esté llamando imbécil, todo lo contrario, eres un virtuoso en la materia de la manipulación a corto plazo (los que usas para todo). Y el secreto, de veras, es que te conozco. Fruto de mucho tiempo y millones de caras y hechos diferentes que has plantado ante mí y que son la prueba real para detectar cómo es alguien, ese arte tan quisquilloso como es el de descubrir las relaciones entre las cosas.

Pero, en el fondo, sí, todos hemos ganado. Y ahora, traduce, descubre, deriva la metáfora y déjame en paz:

"No fault, none to blame

it doesn't mean I don't desire to point the finger,

blame the other,

watch the temple topple over."

Stillness

Realmente, ¿merece la pena? ¿merece la pena estar incómodo en un sitio y que aunque optes por la estrategia que optes nunca obtengas beneficios? Poniéndonos técnicos, ¿nunca obtengas refuerzo para tirar hacia delante con ánimo, viendo que las cosas, con el tiempo, mejoran si uno se arma de paciencia y de esfuerzo? ¿En qué puta hora empecé a tragarme ese cuento, y de dónde saqué las ganas de hacerlo? Porque ahora no existen. Porque casi doy gracias a estar de exámenes, de terminarlos tan tarde, de tener que pegarme una paliza para no pensar que todo lo demás, a excepción de una persona, no existe. No lo hay. No lo va a haber a corto plazo y preveo que el largo plazo se denomina años luz porque la base necesita de confianza, de tiempo y de convivencia. Y para eso ya no, ya no sirve cualquiera de cualquier noche estúpida en la que comentas lo gilipollas que pueden llegar a ser los de Mogwai o que coincides con alguien a quien no conoces sobre la friquez número X que consigue un buen rato que dura dos horas y que, respecto a más momentos, ahí se queda. ¿Por qué? ¿Por qué tuve que venirme aquí, la jodida "gran" ciudad, en la que todo el mundo está tan solo a pesar de que en su facebook ponga que tiene agregados a doscientos? ¿La "gran" ciudad a la que, si llegas de fuera y no mantienes ritual de secta con los primeros que conociste, ya sabrás de antemano que a la gente que vas a conocer la vas a conocer por etiquetas, 'Con X y Z, sí, ya sabes, salgo algún finde y tal, tampoco es que haya mucha compenetración pero ey, tal y como están las cosas, no mola quedarse en casa, eso sí, para un café durante la semana no existen, no sé, esas cosas que en las pequeñas ciudades son una norma bien maja y dan la puta vida' o 'Con Y, sí, voy a clase y eso, pero tiene su vida montada en Sebastopol y pasa de salir de ella unos tres kilos, qué se le va a hacer'? ¿Por qué siempre empieza y termina siendo un "Tú llama, y claro, vente" pero el personal tiene su esquema tan cuadriculado que como en la puta vida ha tenido que buscarse las castañas socialmente nunca se le ocurre que alomejor Tú sí y estaría de putísima madre colaborar con ello? ¿Por qué esto suena tan victimista y existencial que hasta yo me doy asco? ¿Por qué con 19 años tuve que elegir tan soberanamente mal a las tres personas en teoría "de confianza" que me acompañaron durante tres años? ¿Por qué al darme cuenta y desviar caminos es todo aún más difícil intentando cazar personas disponibles para más de dos días y noches? ¿Por qué si yo soy cien veces más tolerante, la especie de "oferta amiguil" está a bajo cero? ¿Por qué tuve que venirme a Madrid, donde el principal problema son los madrileños? ¿Por qué, y quizás y seguramente sea la variable determinante, en cuanto me he echado pareja de nuevo TODOS mis supuestos colegas de género masculino han optado por viento en popa? ¿Por qué se me puede considerar como futura esposa y madre de tus hijos pero no como amiga? ¿Por qué alguien se extraña cuando al decirme "pero estás con alguien, aprovéchalo" yo respondo que nunca puedes reducir tu vida a ese hecho, y que son cosas independientes, teniendo en cuenta que el factor colchón de amistades es la necesidad número uno después de contar con tu familia? ¿Qué pasa, que no hemos tenido esta situación en nuestra vida y nos suena a pedo? Efectivamente. Como yo jamás pensé que terminaría un día, con el soniquete de "ya cambiará, ya irá a mejor, tómatelo de otra forma" reventando los tímpanos. Y perdiendo energía, y actividad, y alegría; engañándote sonriendo a todo, para que luego cualquier chorrada te revuelva el estómago y bajes a la realidad.

Robaría el mismo ipod que perdí hace dos semanas, le cascaría simplemente esto, subiría el volumen hasta el máximo y con las maletas llenas de ¿discos? ¿libros? ¿cajita de las setas llena de pequeñas paridas acumuladas en estos casi cinco años? y me largaría a empezar de nuevo en, exactamente, cualquier otro sitio. Total, no sé qué iba a perder.

The Niña, the Pinta, the Santa María

¡Coño!

You look familiar

No es que tengas treinta, ni casi treinta, ni treinta y más; no. Tienes los nuevos veinte, y confundes de qué trata lo que persigues como un daltónico un cuadro de Monet. Llama al plumero de las formas que te apetezca, utiliza las conclusiones de tu experiencia para perseguir los órganos sexuales de la verdadera veintena para alzarte, evidenciarte superior en inteligencia y huye, huye de nuevo, huye la vez número infinito; sé el pez que se muerde la cola dejando escapar las virtudes que, representante última tu generación, podrías rentabilizar.

Essential

Me da la impresión de que si pones la música (y los libros posiblemente, y el cine, y el teatro, y las cosas que tienen sentimiento y que te hacen sentir) en el centro de tu ser, no podrás aclarar ni en broma tu vida amorosa; no podrás pensar en esa vida amorosa como quien piensa en el producto acabado. Tendrás que pasarte la vida dándole caña, tendrás que mantenerla viva y revuelta; tendrás que darle caña sin parar, desenmarañarla a cada paso, hasta que se te deshaga entre las manos y te veas obligado a empezar otra vez de cero. A lo mejor es que todos vivimos la vida a una intensidad excesivamente alta, al menos los que nos pasamos el día entero absorbiendo cosas de alta carga emocional, y es consecuencia lógica que no podamos sentirnos meramente contentos: tenemos que ser infelices, o si no vivir en éxtasis, en un estado de completa felicidad, y esos estados son difíciles de alcanzar dentro de una relación de pareja sólida y estable. Puede que Al Green sea directamente responsable de más cosas de las que había supuesto. Está visto, los discos me han ayudado a enamorarme, sin duda. Oigo un tema nuevo, con un cambio de acorde que me derrite las entrañas, y sin darme ni cuenta ando buscando una chica, y antes de que me dé cuenta la he encontrado. Me enamoré de Rosie, la de los orgasmos simultáneos, justo después de enamorarme de una canción de los Cowboy Junkies; la ponía sin parar, una y otra vez, y me ponía en plan soñador, y necesitaba una chica con la que soñar, y la encontré, y … bueno, todo un problemón.

Nick Hornby.

22.14

Llevo unas semanas coming back to the 90s que ni yo misma me aguanto. Será cosa del Bender que tengo en la boca; me faltan las coletas y la minifalda de cuadros para ir por ahí diciendo que tengo 14 años a pesar de las tres patas de gallo que asoman en mis ojales cada vez que me río. Gilipolleces, que mi madre dice que estoy graciosa. Venga.

Ladies and gentlemen, época de estudio. Y de lo parecido a esto. Want to be your soldieeeer/ want to be your slaaaave - grandioso. Perdonamos el wannabe Kurt.

En la línea, Tito Grohl... gracias por existir es poco. El duelo de baterías es como para amar amapolas de una en una y todas a la vez.

Y con la entrada más chorra del mundo, iros todos a ser útiles.

Shut up you don't know me

Déjalo.

It's over.

No vas a encontrar nada que lo explique.

Ni siquiera sabes de qué necesitas explicación.

Y yo te cuento que no necesitas ninguna.

¿Quieres que sea yo, necesitas que sea yo quien te lo cuente.

¿No es así?

No hay nada.

No estuviste en medio.

Y no lo estás.

No existe ya tal medio.

Si necesitas que algo exista, son estas negaciones.

No.

The Come Back

A day in the life.

Who wouldn't care desert you?

¿Central Park? Retiro.

At home.

Duck, duck, duck in the snow.

What exactly do you do for an encore? 'Cos this is Hardcore.

It's gonna be one hell of a night.
You can't be a spectator. Oh no.
You got to take these dreams and make them whole.
Oh, this is Hardcore
there is no way back for you.
Oh, this is Hardcore
this is me on top of you, and
I can't believe that it took me this long. That it took me this long.

This is the eye of the storm...

Qué canción. Qué canción.

So there she blows

Cuando uno debería hacer de todo menos pensar en algo que no tiene solución a corto - predecible - plazo, de lo mejorcito que puede hacer es deporte. Recógete el pelo, si vas solo pilla los cascos, ponte las zapatillas y elige entre las posibilidades que tengas. Hablemos de la bici, del carril nuevo que han hecho entre Aguadulce - Roquetas de Mar a la mismísima orilla del mar, entre charcas y aves chapoteando a sus anchas en un invierno húmedo y más frío - puta sensibilidad eventual - que de costumbre. De cuatro a seis de la tarde y con un cielo que se despide y que tú eliges como escenario de película mona y adecuada al pastel.
Añade al panorama el White Pony de Deftones a los oídos, con esos nuevos auriculares que te dejan totalmente aislado del mundo sonoro que resta, y casualidades de la vida, llega a la última canción del disco justo cuando entras en la mejor zona de todo el recorrido. Chino Moreno - porque es él quien lo hace - te susurra en una especie de cueva imaginaria las frases que no sólo anticipan lo que vendrá en breves instantes sino que te hacen caer en la cuenta de que resultan perfectas para el momento, lugar; circunstancia en la que estás.

I'll stick you/ Then I'll.../ I'll...take your oxygen - away
I'll...set you on fire/ 'Cause I'm on fire
And always you alone/ So when...to/
This whore/ I'm free/ And they lose her
So forget about me/ 'Cause I'll stick you


Asquerosamente tocafibras. Y entra en escena la mezcla principal. Es el minuto 2.38 de la canción, la puesta de sol es increíble y tú, que te sabes de memoria los tiempos, aceleras, y aceleras, y aceleras; y llega. No tiene nada que ver con estar en casa escuchándola, que llegue y tu cabeza ponga en marcha movimientos pasmódicos típicos de esos conciertos donde el personal así parece zombie, no se asemeja ni de lejos a estar en el metro oliendo los sobacos y pelos engrasados y que llegue, me ahorro decir si se parece mínimamente a otro tipo de situación en la que puedas estar escuchándola porque en este post no hay ninguna metáfora demasiado importante y, si no voy a usarlas, estaré contando con pelos y detalles lo que realmente a nadie interesa.

Tiene que ver con que a veces la vida es un gustazo y válgame Buda si no es mayor gustazo cuando logras, por un momento, separar la yema de la clara - You are/ all you are/ is me...- o la clara de la yema - 'Cause back in school/ we are the leaders of it all - no lo tengo muy claro, y da lo mismo.

No sé cómo acabar esto, ni siquiera me apetece hacerlo de una forma interesante. Es que no hay nada más que decir, sólo hay que ir, y hacerlo. Y olvidar, en este maldito proceso de selección natural constante, lo que no haga más que señalarte algo así como - So transpose/ Or stop your lies/ It's what you do -

La maravilla, además de lo que enseña la foto y de la velocidad que no haría falta ni mencionar, es ésta. Enjoy yourself.