English summer rain

Anoche fue uno de esos conciertazos tocafibra en los que cierras los ojos y, aunque no canten, tú das por hecho que en tu interior alguien está leyendo lo siguiente con una voz así, como, sensual

"Shell smashed, juices flowing
Wings twitch, legs are going
Don't get sentimental
It always ends up drivel
One day I'm going to grow wings
A chemical reaction
Hysterical and useless
Hysterical and ..."

Que es de Radiohead, de la canción que se merece el mejor premio de la historia para ir andando por la calle (Let Down, vaya). Y da igual de quien sea la música o la letra, de hecho dan igual mogollón de cosas porque tu capacidad de separación rollo máquina gigante despega superglues varios la tienes, a fuerza de ensayo-error (y lo que te rondaré, morena), llegando a un límite preocupante. Una cosa es verle la lógica a las cosas, y otra verle la extrema lógica de forma que nada sea sorprendente y todo sea un to be continued que adivinas, a modo de película yankie de sábado por la tarde. Al final habrá un baile de fin de curso, y aunque Carrie ya está muerta, su espíritu aparecerá detrás de todas las caritas maquilladas. No sé por qué la parte cruda de la vida tiene que aparecer siempre con sangre, ojos amoratados, gente fea. No me molan los zombies (y menos quienes en Halloween lo usan como excusa para disfrazarse de condón zombie, porque cuando todo vale, nada vale) pero reconozco que con lo que más se aprende y lo más divertido (sin ánimo de sadomasoquismo) es con esa parte fea y condicionada de la laif.

Por eso hace unos meses mi primera (y por tanto, merecedora de toda excesiva atención) y única planta murió. Había que regarla cada quince putos días, y nada más. Por casualidades del destino, ironic thing talking about, pilló una infección rara de unos bichitos diminutos. No sé si fue cosa de mi ventana o del aire de Madrid, que da la impresión de que en cuanto interacciona con vida, la jode. Caso es, estuvo gravemente en coma todo el verano, al cuidado de la sista. Revivió. Bueno, apartó un tallo diminuto del conjunto putrefacto y la plantó en otra maceta. Meses después, me hace entrega de la hija prodigio. Meses después, ironic thing talking about, la coña del destino y sus ironías y casualidades y otras palabras que salen en la Cosmopolitan continúan con sus apariciones. El tema es que, tras el enorme follón que está armando la máquina separa superglues varios y la BSO que Miss Ironía anda desafinando, sólo hay unas ganas de abrir la boca y soltar algo así como cien mil carcajadas por minuto.

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A veces, con esto de escribir, pasa como le pasó al Sr Burns. Tenía tantas enfermedades, que no tenía ninguna. La escena de todos los viruses en forma de pelotitas antiestrés (con pelos!) encajadas en una puerta... y no podía pasar ninguna. Pues con las palabras, ídem. Están calentitas ahí dentro.