Everything where it belongs

Hay tres pares de zapatos dejados en el suelo, uno al lado del otro, como si pretendiesen dar ejemplo de una de esas veces que el orden se organiza a raíz del desorden. A lo largo de las veces que han sido usados, se han dejado caer sin cuidado ni atención. Una de esas veces y otra casualidad entre millones.

Son sutilmente diferentes entre sí.

Los primeros son usados en esas ocasiones especiales. No rayan ni en lo esperpéntico ni en lo elevado, van a ras del suelo y tienen un convenio genial con la simpleza y la diplomacia. Luego, en realidad, dan un dolor de pies insoportable, llenándolos de tiritas y revistiéndolos de una especie de calcetín color carne, jodido a tirones. Es irónico cómo algo destinado a dar una buena impresión no hace más que jodérsela a base de soportes que eviten sangrar a la masa que realmente los dirije. Y no siempre se consigue porque las tiritas son contables, se terminando acabando y pocas veces se recuerda un repuesto en la caja de las medicinas.

Los segundos calzan la mayor parte de los días. Sin embargo, dan el pego entre lo bonito y lo práctico; un verdadero acierto, de ésos que duran tanto tiempo como lo merece su equilibrio entre apariencia y utilidad. Cunde vez sí vez también sin que necesite un show para valorarse. Como las rutinas edulcoradas con polvos mañaneros que alegran el día y ponen en marcha el resto de las horas, es decir, difícilmente sueltas algo así.

Los terceros son las Master de la Comodidad, unas simples zapatillas de estar por casa. De color blanco, muy finas y, a estas alturas, dobladísimas. Evidentemente, no es lo mismo lo que ellas sirven para tí, que lo que tú sirves para ellas.

Los tres tipos de zapatos podrían originar un altercado gigantesco, si aceptáramos la equidad entre los objetos y pudiéramos trasladarla a una metáfora. Próximamente, en cines.