Non sense nº Tired

¿Y qué hostias pasa cuando se modifican las historias a cuenta propia, se manipulan las palabras y acciones y se automarca uno la fachada de angelito del poder de convicción?

No, espera. ¿Qué pasa cuando, encima, la hija de doña rogelia anda por medio, y de nuevo se torna el mundo de color coña? ¿O de color coño? ¿O de color... dios mío, la ironía ataca de nuevo y el punto paranoia lo llevan otros que saben esconder mejor?


A este paso van a llover hostias. Te vas a comprar un cerebro, al fin, si la iluminación tiene lugar. Y seguirás con tus superpoderes, porque si te quitas _______, fijo que también lees mentes, y todo tiene más sentido. (*gracias por la frase). Voy a ser jodidamente explícita, a ver si la moral queda más limpia. El hecho de seguir a una persona, investigar acerca de ciertas cosas sobre ella en un momento determinado es razonable y todo cristo lo haría en esa situación, sobretodo cuando tiene razones venidas de X para hacerlo. Y no vas a ser tú quien me diga que es síntoma de padecer X cosas, cuando no tienes ni mísera idea del número de muebles del que consta mi cabeza, y aún menos a qué se dedica. Lo que no es normal, lo que me da asco sobrenatural es que tú, saliendo prácticamente de la nada, por rascada de coño permanente, jugando a no sé qué, actuando quizás por cuentitos modificados de historias que no tenían sentido ni lugar, así, por razones que aún no alcanzo a entender, te dedicases a escrutarme de modo sí surrealista, en tu caso, en tu posición, en tu cero pintada en el puto tema. Probablemente esto venga del medio. Del origen. De lo que se interpone entre estas soplapolleces. Del punto de unión. De lo que explicaría una vez más el nuevo recorrido del puto círculo vicioso del que tú no tienes ni zorra idea.

Esto se está convirtiendo en el culmen de lo surrealista. No voy a ponerle título a la película, porque es mayor que una trilogía. Es una especie de serie que añade temporadas y más temporadas porque su trama es aún más complicada que la de Perdidos. Telenovelas, cero. ¿Cuántas veces es capaz uno de repetir esta palabra? Muchas. Tantas como algo tienda a repetirse en una misma época, tantas como tiempo siga existiendo aquello que lo provoca.

No hay que nacer cuatro veces para entender las cosas.

Mala estrategia, la última. No sé si estrategia, no sé si mala hostia, no sé si ida de la lengua, no sé si confianza, no sé si impulso venido a menos. El resultado es lo que importa y, de este tipo de acciones, son las que importan, por lo que explican.

Y las películas... las películas son como los prismas. Si uso la misma proporción que la que tú tienes de cerebro... dios mío, no hay ser más vacilable en la tierra. Mi objetivo en la vida, amén de hacer algo con ella, no es odiar, ni criticar, ni perseguir a estúpidos porque ello me ponga cachonda.
Si me tocas temas personales, si sigues jugando a esta mierda que entiendo tan poco como tú, si el surrealismo se sigue dando, si el medio sigue siendo el motivo que permanece escondido, si se dan todas las características juntas que hacen que me encienda... entonces, como tú, me subo a todo mi esplendor.


Son las 4.30 de la mañana. Ha sido un día completo.