The National Trust

Me parece estupendo que haya ganado el Atleti (tras probablemente una demanda de varios millones de desfibriladores), estupenda la oportunidad de poder currar unas horas a la semana y estar pagándome la matrícula, estupendos The Mayan Factor, estupendas las lentejas que me salieron el otro día, estupendo el poder leer Nosotros en las numerosas paradas de metro desde Príncipe de Vergara hasta casi cualquier sitio, estupendo el evadirme al piano como medida de obligación un par de veces a la semana, estupendo que haya vuelto el agua caliente, estupenda la creación "interna y pollas en vinagre" tras el impacto del fin de semana.

Pero este país es una mierda. El jamón serrano es cojonudo, la tortilla de patatas sale como dios, las cañas una condición indispensable para la supervivencia coleguil (ésa que ahora...), la siesta que nunca me hecho una costumbre "digna", el "calor" humano un foco al que poder estar acolchado y sentirte bebé.

Pero nadie sale a la calle cuando un gobierno inepto hace como el culo las cosas, a menos que sea el PP o cualquier otro ejemplo no aceptado por la bruta e ignorante mayoría de lo que llaman "de izquierdas". Nadie dice ni pío, a menos que les joda pero lo justifiquen, cuando las medidas para salvar una crisis es recortar sueldos de quien poco menos es quien anda manteniendo el panorama. No señor, no disminuyen el aporte de pelas a la puta santa mierda de televisión pública, ni a los dignos de Nosotros/1984/Un Mundo Feliz ministerios de Igualdad y Gilipollez Congénita, no a mil millones de fuentes incomensurables de pelas que suenan a mocho de fregona sobre una inundación pútrida e inservible del lavabo del baño.

Porque las cosas "no" podrían hacerse mejor, porque son los "buenos", los "progres", porque al igual que tenemos que vivir por encima de nuestras capacidades económicas, también tenemos que hacerlo por encima de la lógica, el libre pensamiento por el cual llegar a conclusiones no marcadas desde el nacimiento en X contexto que opina X politiqueo de cómo deben ser las cosas, afectados más por la emoción y por ende la comodidad del sillón de lo que nos toca la fibra, pero no el cerebro.

Sí, españolitos, unos putos cracks. Unos marujas.