Whores in my head

Amo este maldito tiempo. Que llueva mientras hace sol y que las Dc Martens hagan de las suyas con su uso, y la chaqueta de cuero sea justo el puto punto de temperatura que se necesita. Ni en tirantes sudando a chorro ni con cuatro kilos más de ropa encima y el conveniente cabreo al entrar en cualquier medio de transporte que se medie. Entonces es cuando Madrid me cae un poco mejor. Y Dublín, si ese fuera el caso.

Suena la tribal Chip Away (Jane's Addiction), y con las botas aún puestas me sigue apeteciendo lo mismo que me ha apetecido en la calle y en el metro mientras sonaba esa canción: correr e ir dando patadas a las cosas. Coño, es lógico, escuchad esa canción y decidme si en un día de cabreo no os da ganas de pintaros un par de rayas en la cara y salir corriendo detrás de cualquier grupo de gente a la que precisamente odiéis. Y no me toqueis los cojones con que sois seres bondadosos y libres de espíritu que predican un no sé qué optimismo inteligente: odiar es necesario y vosotros también lo haceis. Ejemplo al canto.

Porque el día es de mierda y largo y las piernas parecen aguantar tres toneladas a pesar de que el grueso de los muslos sea el de siempre. Y tengo el punto agresivo en su máxima expresión y suena Chip Away, luego Whores y la voz de Perry Farrell es una especie de audio profeta porque no contiene más que liberación de una forma a primera vista, cómo decirlo... muy maricona. Entonces me imagino que apareces en medio de mi camino y, a ver, un intento de expresarlo... tu cara se parte en dos. Y las dos partes en otras dos. Y las cuatro partes se unen en una cola de cerdo que se te pega al culo. Y eres un cerdito sin cabeza. Y sigo mi puto camino, y el videojuego termina poco después.

La lavadora no tira. La máquina de la caja del Día se queda pillada justo al pasar mi tarjeta y los siguientes treinta minutos están destinados a observar cómo funciona el panorama, mientras toda la clientela de la cola, que antes que ocurrírsele irse hacia otra, se quedan mirando, lo cual hacen en división de pareceres: a unos les debo parecer una Pintas De Ésas Con Botas y Pelambrera, a otros no sé qué coño debo parecerles porque su cara es un poema entre posibles opciones que paso de imaginar. Mi cerebro lleva consciente muchas semanas seguidas y me pide a gritos emborracharse. Viejos discos punkarras vuelven a mis manos y tengo un cansancio extremo en dar explicaciones. Todo, absolutamente todo, se marca un tanto y se enlaza en una sola frase "I don't see the urgency in explaning", Nofx dixit.

Un cartel gigantesco y luminoso parpadea Carencias Básicas. Como si de un totalitarismo asumido se tratase, casi asiento con la cabeza ante él y luego le dedico un corte de manga. Chip Away late, me acuerdo de citas memorables escritas sobre la Paciencia, miro el techo, necesito una cerveza, o mil.