Please play this song on the radio

"We wrote this song, it's not too short, not too long
It's got back-up vocals in just the right places (in just the right places)"

Vas en el búho. Bastante ciega - sidra, cerveza, tequila, cerveza, tequila -. Y piensas en en el orgullo. En las ganas de ganar, en las ganas de perder... así, todo junto. En el mismo saco. Y ¿por qué? En ese juego todo el mundo sale ganando. A la hora de la verdad, a lo que realmente se pretende, pierde todo el mundo. So what? Please play this song on the radio (Nofx). Porque cuando en el Wurlizter suena, ya puede caer la III Guerra Mundial que tú vas a cantarla. A grito "pelao". Porque así es como hay que hacer las cosas. Entonces, ¿ay de aquél que piensa lo mismo sobre su orgullo?

Te encuentras entre dos modalidades de tu pasado en menos de tres metros de distancia. ¿Qué coño hacer? Poner buena cara, olvidarte de historias ya resumidas, estar a lo que hay que estar. ¿Por qué narices ese afán de Casper, de "asignaturas pendientes"? Porque te importaron. Pero sólo a tí. Hay que estar al tanto. Hay que reconocer... que en el fondo hay ganadores. Y fin de la historia. Para qué declarar cuales, si eso ya lo hace el tiempo. El tiempo... ese que sólo te informa de lo que realmente quieres ver. Y así es cuando la historia no cambia desde hace cuánto tiempo... joder, hostia puta, somos realmente débiles. Y cómodos. Pero esa es otra historia. Y Madrid me ha quemado demasiado en esa.... como Almería. Como cualquier contexto en el que nadie se esfuerce por tener que buscarse las pelotas. Whatever you do, don't tell anyone... porque acabarás a broncas. Y el horno está que se sale. Mejor no ahora.

"I knew a girl who had it all". ¿Y cuántas veces lo has oído en presente, con el aludido en su misma forma? Resalta ahora la gran conversación resacosa de un colega tuyo, de los de esencia pura y todavía, gracias a dios, real:

Desde cuando un tio quiere ser amigo de una tía? Que utopía es esa? Tienen que:

- Tener pareja.

- Estar muy enamorados de su pareja.

- Tener muchas a su disposición.

- Ser del maricón de los buenos.

- El tipo de tía tiene que ser lo suficientemente fea para que no le atraiga.

So what the fuckin' fuck? Tiras la toalla, ¿no? Y una leche. Lo haces, pero ya nunca, jamás, es igual.. y notas una especie de vacío. Y te cagas en Nick Hornby, en PJ Harvey, en Brian Molko, en la tía del baño que pretendió pintarte de negro los ojos - y lo consiguió, vía risas -, en los últimos 12 meses y pico de las narices.

Y te da igual. Porque suenan los que suenan, y lleves las botas o las zapatillas rollo delicatesem funcional y te suda el sobaco. Así de claro. Lo que quieres es divertirte... y tu madre lleva toda la vida diciéndote que vives un poco en las nubes. Que siempre pretendes conseguir cosas que no se pueden conseguir. Que poco a poco vas alzándote en la carrera honorable, que eres tela de sensata... pero que siempre pretendes lo que pretendes. Y que así no, pero que ella también lo... hizo. So what the fuck? ¿Cumplimos los 23, hacemos teorías sobre los 24, para los 25, para los 26 (que están entre los puto cuarto de siglo y los 27, inicio de la pretenciosa cuesta abajo), para los 28, 29, 30...? ¿Y qué coño ocurre? Que no parecemos de nuestra época, que parecemos como adelantados a la tragedia, que por diversos adelantos en experiencias X nos etiquetamos sabios de la gran Feria de la Sabiduría y se nos olvida a qué coño hay que estar. Y te cansas... de teoría. De conclusiones. Que, evidentemente, tienen que estar... ahí el tiempo justo. Y luego...

Luego.

Odio los dramas. Los evito al máximo. Odio limpiar las simples y "pulcras" pechugas de pollo, las películas mínimamente gores, los relatos de "amor" dramáticos hasta la médula. Y sin embargo, tras decidir que no quería contacto alguno con la mente del ser humano, me metí un año a Biológicas, y después, a Psicología. So what the fuck? El interés tiene que ser el justo, el sano. Da pena, da rabia, da.... coño, provoca mucha mala hostia. Pero que hay aprenderlo. De lo contrario, pasas a otro campo denominado Fin del Crimen. Y así no. Así, no.