Boots.

- Quieta, no, no aprietes el gatillo... Oye, por si esto te hace feliz, mi vida está siendo un desastre, soy un desgraciado, mi chica se ha largado con un íntimo amigo mío, tengo insomnio, herpes, he derrochado todo lo que tenía en psiquiatras, y abogados, y putas. Síndrome de fatiga...

- ¡Cállate! Tú y tu puta labia, ¡quién sino me habría convencido para que le hiciera una mamada en el entierro de mi padre!

Oh, por dios. Y entonces pongamos que suena esto, y una dulce y apoteósica estrofa llena los oídos de palabras que saben a que los episodios de guardería están lejos, lejos, lejos...